Viernes 13 de junio de 2025, día de suerte y de eros, en Le Rove.

Llego a una tierra aún desconocida, el país de Maison Catanzaro. Las manos artesanas están en plena acción: todo está listo. Se siente el bullicio, el ajetreo, la búsqueda incansable. A la caza de esa joya sin igual. Varios espacios de exposición: en su mayoría, negros… “El negro que nada prostituye”, diría el Otro…

El espacio de la última oportunidad atrae y provoca: veo varias espaldas doradas, rostros y manos hundidos entre las piezas, y sigo discretamente a dúos intrigados, robando sus intercambios y comentarios divertidos.

Se siente el bullicio, el ajetreo, la búsqueda…

Las piezas restantes, únicas, gritan su urgente necesidad de adopción. Creaciones prototipo, abandonadas para los suscriptores, esperando ser probadas… y nunca más soltadas.

¿La búsqueda de la perfección, de un extremo al otro, desde la creadora – su creación – hasta el usuario – su uso?
Es una transmisión.
Es una historia de piel y amor que se tatúa...
Y en torno a las joyas, se oyen palabras fabulosas. Mi oído literario se estremece, mi corazón se estremece, mi pluma palpita.

A propósito de un body, de un vestido, de un mono – una combinación de sentidos, de decencia e indecencia.
“Lo quiero, me gusta, lo toco.”
Un golpe de posesión.
“Nunca lo había visto, lo reconocí. Al instante.”
Un flechazo.
“¿Lo viste? Yo lo sentí.”
Un golpe de los sentidos.

Estamos cerca del taller de costura que rebosa de telas… Las estanterías están llenas y muy parlanchinas, los rollos esperan, las tijeras se impacientan y los maniquíes desarticulados suspiran.

Las paredes tendrían mucho que contar.

Hace calor, y la gente está hermosa. El verano, la libertad y el calor embellecen.

Escucho:
“¿Quién me robó la escalera?”
Una urgencia para alcanzar la estrella inalcanzable.
“¿Existe en L – de “ala”?”
Un golpe de suerte para encontrar la talla ideal, el modelo soñado.
“Me quedaría bien ese vestido en X-ala. Lo deseo tanto. Lo llevaré mañana.”
Un golpe de anticipación.

Se llenan los brazos de perchas rojas con pinzas, se superponen las pruebas y se sube rápidamente al piso de arriba.
Se espera que la ocasión sea hermosa, para glorificar las pieles que todo lo atraen.
Se desfila ante las Mujeres Catanzaro, herederas de esa mirada que sabe embellecer.

Y entonces, con los brazos cargados, entre probadores, cuencos llenos de dulzura y golosinas ácidas, ardemos de deseo entre calorías y carcajadas.

Ahí también se reconocen las novedades coloridas que la Maison nos ha hecho desear durante semanas a través de sus publicaciones y stories.
Vamos a rescatar las joyas doradas entre los flechazos por descubrir.
Los atuendos veraniegos deslumbrantes, al alcance del mar, escapados ya...

Se entra solo al probador, con las tallas que se esperan, que se evitan, que se sueñan.
Silencio, pudor y osadía.
Una mirada intransigente, y un deseo cargado de azufre.
Se entra de a dos. Se comenta, se comparte, se critica, se ama.
Se escuchan risas y la felicidad de verse libre.
Libre de ser una misma, detrás del telón, sobre el escenario.
Charlotte aconseja, observa.

«¿Me atrevo a mirar? ¿Me permite? Voy a tomar unas medidas.
Marielle, ¿tienes contigo una cinta métrica?»
Maestra del ajuste. Maestra experta en medidas exactas.

«Es tu talla. Estás preciosa», comenta una…
El silencio es oro y el elogio, un diamante.

«Aquí hará falta un centímetro más»,
añade Antonella, o el arte de la felicidad en encaje.

Las pequeñas manos vuelven a colocar en la percha.
Las sonrisas de Marie, Sandra, Marielle, Maelys no tienen comparación: responden, anticipan, corren, muestran.

Las bocas hermosas piden la talla dos.
Los cuerpos hermosos dudan en elegir.

A tres en el probador, el vinilo rojo del mono asoma por el costado de la cortina, múltiples pies se escapan bajo el telón gris. Y hay risas.

Pero a las 18 horas:
“Cerramos la boutique.”
concluye la maestra de ceremonias.

Sábado 14 de junio de 2025, día de mercado, de encuentros hermosos y charlas improvisadas.

En la Maison Catanzaro, se viene solo, en pareja o en grupo.
Se elige, se comparte, se copia, se "roban" piezas y se coinciden en el probador.
Se traen prendas al final de su vida, con la esperanza de prolongar su utilidad.
Vincent recibe la valiosa bolsita y promete probar.
Como una prenda preciosa, que merece ser preservada.

«Voy a intentar arreglarla.»
Un gesto de amor, de maestría y de esperanza.
Arreglar, acoger, sonreír, permitir y prometer.

Se habla de las fiestas de la noche anterior, se evocan recuerdos, se describe el despertar difícil... y, aun así, estamos aquí.
Se reconoce la suerte de encontrarse de nuevo, como una familia, unida por colores compartidos.
Un lazo, una era de vínculos.

«Hicimos bien en venir.»
Una constatación.
«Hay que mirar bien. De verdad.»
Es un hecho.
«Esa, me enamoró el año pasado. Basta, estoy feliz de reencontrarla.
Cada vez me digo que ya está, que me voy… y vuelvo otra vez. Más compras.»
«¿Lo dejamos así, ya está bien?»
Es un recomienzo.
Y se descubre a la familia.

Patrice llega a contemplar el trabajo de su hija.
Cruza la sala con la mirada alzada, para verificar si los neones funcionan…
El cuidado por el detalle luminoso, por el bien de la empresa que ha confiado con orgullo a su hija Charlotte, discreta y omnipresente…
En la simplicidad del gesto, en el cuidado de una organización orquestal.

Estoy en el corazón de las compras, los intercambios, y observo sigilosamente.
Es el mismo ballet estético, humano y audaz que el día anterior.
Entonces, es tiempo de palabras, contra los males – como ya lo esperábamos.

Lanzo mis piedras al estanque:
«Maison Catanzaro, en una palabra, ¿es...?
Y si fuera a contrapalabra, ¿en qué se convierte?
¿En qué piensas ahora, de forma espontánea, inmediata?
¿Qué recuerdo surge en este instante si retomo lo que me confiaste?
Y después de hoy, de esta velada, de esta familia… ¿con quién te comprometes?
Dame tu piedra, la tuya, que sea también un poco mía…»

El poema – ese edificio inmenso del recuerdo – se construye,
y tiene el sabor de la magdalena de Proust…

El edificio es boutique, boudoir, charla, intercambios diversos y geniales, ternura.
Estamos listos para la noche…

Sábado 14 de junio, en el Jaï’s, Marignane

Los invitados van llegando, todos en la lista.
Estilizados por los anfitriones, eso es evidente.

Los cuerpos se revelan, sublimados por los flechazos del día anterior y del mismo día.
Un desfile natural, sencillo y coherente.
La historia de la marca se escribe sobre nuestras pieles.
Brilla, estiliza, moldea, embellece.
La promesa estética se cumple.

Es una oda a las creadoras, un homenaje al padre contenido, al que se divisa, sonriente —él también— discreto.
Es un regalo a los sastres italianos, que sonríen desde lo alto, en la tarima.

Recibidos al ritmo de una música electro chill, se siente la playa no tan lejos, el murmullo de la ciudad y de los amantes del fetichismo.
El cóctel es un deleite, y la cena tipo aperitivo está finamente orquestada por un Vincent de atenciones hiperactivas y sonrientes.

Copa en mano, sonrisa en boca, buen humor en la cabeza: los invitados ríen.

Los artesanos del mercado fetichista exponen su arte en cuero, acero inoxidable y ideas osadas.
Se forja un mundo, el del fetichismo: una oda constante a la creatividad.

Entre lentejuelas y bolas de mil reflejos, se prueba la nalgada artesanal, el latigazo del martinete, el silbido del silencio…
Como se adopta una fragancia, una tela o un guante.

Es la hora del desfile.

Y ahí, una declaración de amor por parte de los modelos de la amistad, la familia, los "triejos" no tan dark…
Perfectamente coreografiado, sin tiempos muertos, con cada segundo dedicado a admirar: la línea flúor, llena de vida, la colección roja, de datex y vinilo enamorado, la fabulosa familia xy.

Aplausos, sonrisas, flashes. ¡Ola!

Alba y Eskal no se pierden nada y giran por el espacio,
Vincent sostiene con nervios su micrófono,
y Charlotte se mueve entre la sombra y la luz para hacer que esta noche sea inolvidable para todos.

El broche de oro del desfile:
las dos hermanas, de la mano, deslumbran en sus prendas ajustadas.
¡Puras bellezas!

Entonces se baila.
Entonces se mira, se come, se brinda.
Entonces… se ama.

Y yo… yo firmo, para quien lo desee, el primer tomo…
Rumbo a la ginearquía.
El segundo…
Rumbo a la lujuria.
Fuera de tiempo, pero no tanto…

Entonces, se baila.
Entonces, se observa.
Entonces, se ama.

Y "familia", escucho decir al viento, al primero que pasa, sin medida ni cálculo.

Sí…
Cuando Patrice me confiesa que su mayor recompensa es la complicidad de sus dos hijas desfilando al unísono;
cuando sus madres, sublimes, irradian orgullo en una mirada cargada de emoción…

Eso es libertad: ver vivir, reír y cantar.

Cuando los invitados se abrazan, intercambian palabras, lejos de toda distancia sanitaria.

Yo, anoto, me cuelo, espío…
y caigo rendida ante el encanto de una condesa sin disfraz,
de una dominatrix desnuda,
de una bailarina con plumas,
de un dominante barbudo,
de un vendedor atrevido,
de una organizadora lunar,
de una pudorosa poética,
de una extravagancia sin exceso.

Se tacha a este tipo de lugar de superficialidad brillante,
y se tacha la vida cotidiana de una superficialidad insípida.

¿Acaso la profundidad no consiste simplemente en mirar un poco más allá de lo que se ve?

¿La búsqueda de una familia de sastres poco convencionales?

Cuando escucho Maison Catanzaro...

Durante las jornadas de puertas abiertas, las bocas se entreabren al pronunciar el nombre Maison Catanzaro, y todos eligen una sola palabra...

En una palabra que los invitados, curiosos, pasajeros, clientes, han entregado... las he escrito sobre una piedra blanca con marcador negro...

Y de esas palabras escogidas, hechas a medida y bordadas sin medida, surgen recuerdos, fluyen emociones, se ofrecen promesas, se revelan compromisos...

Cuando la marca Maison Catanzaro se escribe en colectivo tras los bellos testimonios de Charlotte, Antonella, Vincent y los amantes de la marca, da lugar a tres jornadas radiantes, un tejido y piel-amor...

Me regalaste una palabra: Catanzaro
En contrapalabra, se vuelve aburrimiento insípido.
De esta palabra surgen horas rebuscando telas, los mínimos suministros.
Un recuerdo regresa: un rincón de desván con el polvo de Italia...
Por tu palabra, me comprometo a reinventar siempre lo sexy.

Me regalaste una palabra: sexy.
En contrapalabra, se vuelve también la deliciosa clase.
De esta palabra surge el momento sulfuroso suspendido.
Un recuerdo regresa: horas que se estiran en azufre.
Por tu palabra, me comprometo a arder, en-cuerpo...

Me regalaste una palabra: azufre.
En contrapalabra, gotea la insípida indiferencia silenciosa.
De esta palabra surge la pasión y, sobre todo, el compartir...
Un recuerdo regresa que solo nos pertenece a nosotros...
Por tu palabra, me comprometo a respetar nuestra pudor en silencio, pudor.

Me regalaste una palabra: silencio.
En contrapalabra, gotea la necesidad de gritar lo sombrío.
De esta palabra surge un atuendo dudoso, una noche arruinada.
Un recuerdo regresa, el desacuerdo, la necesidad de armonía.
Por tu palabra, me comprometo al acuerdo perfecto.

Me regalaste una palabra: perfección.
En contrapalabra, gotea la muerte-frustración.
De esta palabra surge la sed de creación.
Un recuerdo regresa, el orgullo de un escote rojo...
Por tu palabra, me comprometo a la línea artística...

Me regalaste una palabra: artista, creación emocionada.
En contrapalabra, ya no hay nada.
De esta palabra surge una música, un suspiro, un sabor.
Un recuerdo regresa, las pruebas llenas de placer.
Por tu palabra, me comprometo a continuar sin fin, a prolongar la creación-emoción.

Me regalaste una palabra: emoción.
En contrapalabra, ya no hay escalofrío ni invención.
De esta palabra surge un encuentro entre los rayos de sueño en Le Rove.
Un recuerdo regresa, la felicidad entre las pestañas.
Por tu palabra, me comprometo a preferir la originalidad de ser uno mismo.

Me regalaste una palabra: originalidad.
En contrapalabra, sólo queda lo deprimente y común.
De esta palabra surge el deseo de no definir nada más, embriagado.
Un recuerdo regresa, los recuerdos se entremezclan.
Por tu palabra, me comprometo a la excepción.

Me regalaste una palabra: excepción.
En contrapalabra, sólo queda la carencia.
De esta palabra surge el sex appeal, el milagro del estilo.
Un recuerdo regresa, la fuerza y el poder de una noche.
Por tu palabra, me comprometo al compartir.

Me regalaste una palabra: el compartir.
En contrapalabra, hay, sin igual, un sello que brilla.
De esta palabra surge la excitación infantil de dar.
Un recuerdo regresa y — cascada — los recuerdos se entremezclan.
Por tu palabra, me comprometo a la fidelidad.

Me regalaste una palabra: la fidelidad.
En contrapalabra, aún y siempre está la ginarquía.
De esta palabra surge el fabuloso encuentro con mi primera Maestra.
Un recuerdo regresa, ojos empañados, soles llorosos.
Por tu palabra, me comprometo a la servidumbre-realidad.

Me regalaste una palabra: mi realidad.
En contrapalabra, ya sólo queda lo desesperante y común.
De esta palabra surge el deseo de no definir nada más.
Un recuerdo regresa, los recuerdos se entremezclan.
Por tu palabra, me comprometo a la excepción.

Me regalaste una palabra: originalidad.
En contrapalabra, no hay sueño.
De esta palabra surge el color rojo, de fuego y de átomo.
Un recuerdo regresa, el deseo de ser uno mismo.
Por tu palabra, me comprometo a amarme.

Me regalaste una palabra, un verbo, una emoción: amarme a mí mismo.
En contrapalabra, no hay nada más fuerte que la euforia.
De esta palabra surge la excitación de un desfile colorido.
Un recuerdo regresa, ser su Musa, su muñeca.
Por tu palabra, me comprometo a llevar la prenda elegida con orgullo.

Me regalaste una palabra: orgullo.
En contrapalabra, sólo queda el negro que brilla y que matea.
De esta palabra surge un pantalón con las rodillas gastadas.
Un recuerdo regresa, una metamorfosis.
Por tu palabra, me comprometo a disfrutar — un regreso a mí mismo.

Me regalaste una palabra: la seda.
En contrapalabra, está el peso del trabajo, el esfuerzo.
De esta palabra surge la urgencia del descubrimiento.
Un recuerdo se impone: la necesidad de volver a la nueva estación.
Por tu palabra, me comprometo a vivir con glamour.

Me regalaste una palabra: el glamour descarado.
En contrapalabra, se vuelve un clasicismo sofocante.
De esta palabra surge un beso robado, una impudicia sexy.
Un recuerdo surge: la libertad rebelde de todos los géneros en xy.
Por tu palabra, me comprometo a pintar la dulce locura en mi vida.

Me regalaste una palabra: mi vida, mi familia y la sutileza.
En contrapalabra, es la vulgaridad odiosa.
De esta palabra surge el encuentro entre Mamá y el creador...
Un recuerdo se impone: en show, y que desfile...
Por tu palabra, me comprometo a estar aquí, en nombre de todos los míos...

Antonella, Charlotte, Vincent, el Triopúdico, Cadéesse, Marie, Pat, Diane Alba, Madame-Monsieur2, Guillaume, Cendrine, Baptiste 83200, SandySavoie, Louve, Poupéelh, Exalt, Laeti, Aude y todos los Catanzar’enamorados…